Il s’appelle Jerzy Popiełuszko.

À 32 ans, il célèbre une messe pour les ouvriers de l’aciérie de Varsovie. À 34 ans, ses messes pour la patrie remplissent Saint-Stanisław Kostka. À 37 ans, trois agents l’arrêtent près de Górsk. Cinq ans plus tard, le régime qui l’a traqué perd la Pologne.
Il s’appelle Jerzy Popiełuszko.
Mais à sa naissance, le 14 septembre 1947, dans le village d’Okopy, il ne s’appelle pas encore Jerzy. Il s’appelle Alfons. Il grandit dans l’est de la Pologne, dans une famille paysanne, religieuse, pauvre et solide.
Rien ne le destine à devenir l’un des symboles les plus dangereux pour un État communiste.
Il est frêle. Silencieux. Sérieux.
En 1965, il entre au séminaire de Varsovie.
Un an plus tard, l’armée l’appelle.
Le régime communiste a une méthode spéciale pour les séminaristes : les placer dans une unité militaire conçue pour les casser, les humilier, les pousser à abandonner la prêtrise.
Deux ans. Punitions. Pressions. Fatigue. Il ne quitte pas.
Il revient au séminaire et, en 1972, il est ordonné prêtre.
Puis vient août 1980.
Au chantier naval Lénine de Gdańsk, des ouvriers se mettent en grève. Lech Wałęsa devient l’un des visages du mouvement. Une organisation indépendante naît dans un pays du bloc soviétique. Son nom : Solidarity.
À Varsovie, les ouvriers de l’aciérie demandent un prêtre.
Le cardinal envoie Jerzy. Il n’est pas célèbre. Il n’est pas puissant.
Il arrive simplement avec une étole, une voix calme et une conviction : ces hommes ne doivent pas être abandonnés.
Il célèbre la messe. Il écoute. Il reste.
Puis le 13 décembre 1981, le général Wojciech Jaruzelski impose la loi martiale. Solidarity est interdit. Des milliers de militants sont arrêtés. La peur revient dans les rues. Dans les usines. Dans les familles.
Jerzy fait alors quelque chose de dangereux : il continue à parler.
À partir de janvier 1982, à l’église Saint-Stanisław Kostka, à Varsovie, il célèbre chaque mois une messe pour la patrie.
Au début, ils viennent par centaines. Puis par milliers. Ouvriers, étudiants, intellectuels, artistes, croyants, non-croyants. Ils viennent entendre un prêtre dire ce que beaucoup n’osent plus dire dehors. La vérité. La liberté. La dignité. Il répète une idée qui devient son signe : “Il faut vaincre le mal par le bien.”
La police politique écoute aussi. Elle le suit. Elle surveille son téléphone.
Elle fouille son appartement. Elle organise des provocations contre lui.
En 1983, on tente même de le présenter comme un danger pour l’État. Des accusations tombent. Des menaces s’accumulent. Des accidents sont arrangés autour de sa voiture.
Il pourrait partir à Rome. Il refuse. Le 19 octobre 1984, il célèbre une messe à Bydgoszcz.
Dans la soirée, il reprend la route vers Varsovie avec son chauffeur, Waldemar Chrostowski.
Près de Górsk, trois hommes déguisés en policiers les arrêtent.
Ce sont Grzegorz Piotrowski, Leszek Pękala et Waldemar Chmielewski, agents de la sécurité communiste. Ils enlèvent le prêtre. Waldemar Chrostowski parvient à s’échapper. Jerzy, lui, ne revient pas.
Son corps est retrouvé le 30 octobre 1984 dans un réservoir près de Włocławek, lesté dans l’eau. Il a 37 ans.
Le 3 novembre 1984, Varsovie devient un fleuve humain. Entre 600 000 et 1 million de personnes accompagnent ses funérailles. Le régime voulait faire taire une voix. Il crée un martyr.
En 1985, quatre hommes sont condamnés : les trois agents et leur supérieur Adam Pietruszka. Les peines vont de 14 à 25 ans. Tous seront libérés avant d’avoir purgé entièrement leurs condamnations. Mais la Pologne, elle, n’oublie pas.
En 1989, Solidarity remporte une victoire historique lors des élections partiellement libres. En 1990, Lech Wałęsa devient président. Le prêtre assassiné n’est plus là pour voir cela.
Mais son tombeau, à Saint-Stanisław Kostka, devient un lieu de pèlerinage. Jean-Paul II s’y rend en 1987. En 2010, Jerzy Popiełuszko est béatifié. Il n’avait pas d’armée. Il n’avait pas de parti. Il n’avait pas d’arme.
Il avait une chaire, une messe, et le refus de laisser la peur gouverner les consciences.
À 37 ans, ils ont cru jeter un homme dans l’eau.
Ils ont seulement donné à la Pologne un nom que le régime ne pourrait plus enterrer.
Le courage ne fait pas toujours tomber les murs le jour même.
Parfois, il tient debout dans une église. Il parle sans haine.
Et il survit au pouvoir qui voulait le noyer.

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